Уроки войны. Урок первый - Ничто не вечно на земле

29го августа 2009го года Донецк пережил грандиозное событие — открытие «Донбасс Арены». Этот стадион по-своему важен для каждого. Для футбольного клуба «Шахтёр» это —домашняя арена высшего уровня. Для жителей и гостей Донецка — прекрасное место для того, чтобы посмотреть футбол и поболеть за любимый клуб. Для Рената Леонидовича Ахметова, владельца и почётного президента ФК «Шахтёр» (да и просто самого богатого человека в Украине и одного из богатейших людей в Восточной Европе) — очередная дорогая и роскошная игрушка. Ну а для города Донецка «Донбасс Арена» конечно же есть туристической точкой на его карте, украшением и гордостью города.

Открытие стадиона было масштабным и наверняка недешёвым мероприятием. Пели звёзды украинского шоу-бизнеса, выступал Президент Виктор Ющенко (за оранжевой кафедрой, то ли в цвет ФК «Шахтёр» то ли всё же в цвет его партии «Наша Украина»), украинские политики и, естественно, Ренат Ахметов. Без прямой трансляции на телеканалах всё того же Рената Леонидовича не обошлось. Фейерверки были шикарные. Официальный сайт «Донбасс Арены» до сих пор встречает посетителей яркой картинкой миллионов искр над залитой синим светом стадиона. Там же можно увидеть, сколько разнообразных сервисов предоставляет комплекс «Донбасс Арены» — это и конференц-залы, и фитнес-центр, и музей-туры, и VIP-сервис. Выглядит всё очень фешенебельно и качественно.

Захожу на статью «С днём рождения, Донбасс Арена!». Много красивых (бесспорно, заслуженных) слов о том, как открывался стадион, с кем играл «Шахтёр», какие одержал победы. Читаешь, и так и видишь пред собой заполненный болельщиками в оранжевых шарфиках стадион, скандирующий «ШАХ-ТЁР!!! ШАХ-ТЁР!!!». А еще VIP-ложи, с которых на очередную победу своих игроков поглядывает Ринат Леонидович и его друзья.

Однако, ближе к концу статьи её атмосфера меняется. «Сегодня, спустя практически год и четыре месяца с последнего матча «горняков» на «Донбасс Арене», домашний стадион «оранжево-черных» – арена милосердия и гуманитарный центр. Практически ежедневно сюда прибывают фуры с продуктами, груз сортируют и расфасовывают почти 700 волонтеров, чтобы оказать помощь всем нуждающимся жителям Донбасса». Читаешь эти строки, и как будто какая-то невидимая рука переносит тебя из уюта, блеска и роскоши в совершенной иной мир, нищеты, слёз и безысходности. Вчерашнее место проведения матчей Лиги Чемпионов и украинской Премьер-Лиги больше не принимает футбольные матчи.

По земле, на которую ступали самые дорогие бутсы мира, теперь ходят люди, нуждающиеся в самом элементарном. Там, где ещё вчера купались в славе, сегодня ищут приют. Арена зрелищ стала местом раздачи хлеба.

Беда, пришедшая на нашу землю в виде вооружённого конфликта, расставила свои приоритеты. Тяжёлое оружие с каждым своим выстрелом сеет, как бы это цинично не звучало, не только смерть и горе. Оно не только разрушает казалось бы надёжные бетонные стены домов, лишая тем самым людей крова. Есть что-то ещё во всём этом...

С одной стороны, война — наверное, самое абсурдное действие во всей вселенной. Задумайтесь только, тысячи и тысячи людей убивают друг друга, даже не зная их лично, только за то, что они выступают (причём в большинстве своём недобровольно) на стороне противника. При этом авторы и инициаторы запуска этой машины смерти всегда находятся далеко от зоны её действия, проводя время в комфортных условиях. Это похоже на какую-то страшную абсурдную игру, в которой проигравший умирает, но выигравший продолжает играть до тех пор, пока не проиграет сам; в результате проигрывают все.

Но есть и другая сторона медали. Война вторгается в наш разум и заставляет нас, хотим мы того или нет, задуматься о неких вещах, которые ранее нам казались несвоевременные, маловажными или просто у нас не хватало на них времени. Она заставляет нас оторваться от привычных бытовых вещей, от пустой болтовни о том о сём, от приколов и веб-серфинга, от шоппинга, от вечного круговорота «дом-работа-дом», от атмосферы уютного офиса и накатанных расписаний дня, недели, месяца, года...

Действие, которое производит на нас война, сродни тому, которое имеет смерть близкого или хорошо знакомого человека. Оно и не удивительно, ведь война — это и есть смерть. Она даже не сеет смерть, она есть смертью по своей сути. Так вот, смерть знакомого или родного человека похожа на бетонную стену, останавливающую нас на полном ходу жизни. Больно, неожиданно, жёстко.

Есть вещи, на которые мы зачастую не можем найти время. Или желания. Почитать хорошую книгу. Или зайти к кому-то в гости, кто давно приглашал. Или помочь кому-то, кто отчаянно нуждается в нашей помощи. Или зайти в церковь, мимо которой регулярно проходим. На это зачастую у нас просто нет времени.

Смерть как будто останавливает наше время, вонзается в наш график стальным сверлом, независимо от того, кто мы — студент или президент, декан или политикан, кассир или банкир. Новость об утрате знакомого нам человека приходит внезапно. Нам просто говорят: «завтра в 18:00 у него дома». И ты находишь время. Не можешь не найти время. Откладываешь все планы. Потому что знаешь, что больше уже его не увидишь.

И там, на месте, где говорят только самые лучшие слова, мы находим всё то, на что раньше у нас не хватало времени. Там мы читаем, пусть даже несколько строк, из Книги, способной нас сделать мудрее. Там мы заходим в гости, хотя и в последний раз. Там мы помогаем, если не ушедшему, то оставшимся без него. Там мы заходим в церковь, много слышим о вечном и о бренности бытия.

Война производит тот же эффект, только в разы больший. Хотя бы в силу причин чисто математических.

Конечно, можно закрыться от всего мира и сказать «меня это не касается». Можно обвинить «ватников» или, наоборот, «бендеровцев». Можно рассуждать о том, что было бы, если бы двадцать пять лет назад Ельцин не встал на танк. Можно радоваться победам своей стороны в этом чудовищном военном конфликте. Но война кричит. Закрой уши, закрой глаза, но этот крик не исчезнет. Беги изо всех сил — от этого крика войны не убежишь. Как написано в истории о первом убийстве на Земле, Бог сказал к первому убийцу во вселенной: «Голос крови твоего брата взывает ко Мне из земли» (Бытие 4:10). Кровь убитых не молчит. Она вопиёт из земли. Можно сделать вид, что ничего не происходит. Можно и дальше проживать или прожигать время, как ни в чём ни бывало. Но убитые взывали, взывают и будут взывать.

О чём? Они просят нас, оставшихся здесь на земле: «Вынесите уроки из того, что случилось! Пусть наши смерти не будут напрасными! Пусть наши матери, жёны и дети не плачут по ночам даром».

Мы просто не имеем права не вынести уроков из трагедии под названием война. Из уважения к тем, кого уже не вернуть. Из сожаления к тем, кто остался.

Какой же урок нам вынести? Что понять? Что изменить?

Каждая смерть, останавливая нас на полном ходу, кричит нам одну очень простую истину, которую мы все осознаём, но не хотим признавать. Звучит она кратко: «Ничто не вечно на Земле». Она режет ухо и слегка сдавливает сердце. Мы откладываем эту мысль на верхнюю полку шкафа, прячем от глаз. Мы не хотим об этом думать. Нам кажется, что есть исключения. Есть варианты. Есть ещё время, в конце концов.

Но суровая реальность говорит о том, что вечного на Земле нет ничего. Можно философствовать о том, что есть что-то, что существует уже многие тысячи или миллиарды лет. Но нам от этого нет пользы. Нам нет разницы, когда наступит конец света: через миллиард лет или через пять тысяч лет. Через лет сто никого из нас ныне живущих уже не будет в живых. Сто лет! Это всего 36,5 тысяч дней!

Наша земная жизнь коротка. У неё есть конец. И каждая смерть напоминает нам об этом. Не слишком деликатно, правда, но такова уж природа у Мадам Смерть. Она довольно грубая женщина. Заходит без стука, практически выбив дверь. И никакие замки нам не помогут.

Мало того, что она обычно заходит без стука, ещё и не перебирает клиентами. Для неё все равны. Ни перед одним законом все так не равны, как перед Законом Смерти. Бомж или Чиновник — все равны. Взяток она не берёт, договориться не получится.

Так что же делать нам, оставшимся пока ещё здесь? В древнем мире в ходу была поговорка «Будем есть и пить, ибо завтра умрём». Идея проста — пока жив, бери от жизни всё, и всё на этом. Не думай о том, что будет потом. Если вдруг взгрустнётся, и таки начнёшь думать о вечном — вот тебе бутылка отменного виски и пару видов шикарных закусок, выпьешь — пройдёт. В наше время эта поговорка звучит как «жизнь одна — живи ярко!». Шоппинг, крутые курорты, рестораны, салоны красоты — нам не до глупых мыслей о вечном. Будет что будет.

Но есть ли смысл в том, чтобы заглушать вопль отошедших в иной мир? Неужели что-нибудь изменится, если мы заткнём уши своего разума и закроем глаза нашей души? Не напоминает это маленьких детей, закрывающих глаза и думающих, что всё вокруг погрузилось в тьму?

...Есть ли смысл не обращать внимание на боль и продолжать жить как ни в чём не бывало? Насколько мудро пить горстями обезболивающие, когда нужно вмешательство и квалифицированная консультация врача? Сколько так можно протянуть? Да и, в конце концов, какие могут быть последствия этой проволочки?

Я уверен, что каждый должен дать ответ на тот вопрос, который задаётся нам повторно каждый день. Расстрел «небесной сотни» на Майдане, а потом и война на востоке Украины задаёт нам этот вопрос каждый день в новостях с экрана телевизора или дисплея компьютера. Не только война: аварии на дорогах, несчастные случаи, да и просто инсульты и инфаркты с летальным исходом задают каждому из нас очень ясный, стучащий в висках как головная боль, вопрос. Его можно сформулировать по-разному: «Что делать?», «Готов ли ты?», «А что ждёт там?».

Каждый день нам снова и снова напоминают, что на этой Земле ничто не вечно. Ничто не стабильно. То, что вчера ещё казалось нерушимым и крепким, уже сегодня оказывается хрупким и уязвимым. Ведь, согласитесь, никто не мог предположить, что может что-то помешать проводить футбольные матчи на «Донбасс-Арене». Она казалась местом защищённым и таким, стабильность которого ничто (или никто) не может нарушить — в конце концов за ней стоит самый богатый человек Украины!

Но война и создание псевдореспублики «ДНР» показало, что ничто не вечно на этой земле. Какие бы крепкие и красивые стены мы ни возвели, какие бы дорогие проекты не задействовали — всё это может быть разрушено в один момент.

Оружие, сеющее смерть, напоминает нам снова и снова — ничто не вечно на земле. Человеку дан определённый промежуток, причём небольшой, в масштабах истории — вообще короткий. Как написано в Библии:

«...мы теряем лета наши, как звук. Дней лет наших - семьдесят лет, а при большей крепости - восемьдесят лет; ... проходят быстро, и мы летим. ... Научи нас так счислять дни наши, чтобы нам приобрести сердце мудрое.» (Псалом 89:10,12).

Тленность человека и неминуемый конец его земной жизни — факт, не оспариваемый никем. Кем бы ни были, нам придётся расстаться с этим миром. Вопрос в том, как мы проживём эти дни; выражаясь библейским языком, «приобретём ли мы сердце мудрое»? Не окажутся ли эти семьдесят, восемьдесят или даже сто лет пустой тратой времени? Когда наша жизнь будет приближаться к закату, не будем ли мы сожалеть о бесцельно прожитых годах? Не окажемся ли мы с пустыми руками? Вынесем ли мы этот первый важный урок из войны, уносящей многие жизни наших сограждан?"

Читайте также: "Перемен требуют наши сердца".